Ricomporre la mia malinconia
vorrei. La nuova dolce religione mia.
Ma se mi desto nella buia stanza
esiterò a picchiare o luminoso
mattino? lo non verrò alle calme
corse nel verde antico ove si sgrana
talvolta il sesso di un fanciullo e rossa
più rossa è l'aria di primavera?