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Pubblicata il: luglio 28, 2013 |
Da: Redazione
Categoria: Poesia anglosassone | Totali visite: 2500 | Valorazione
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 Redazione
Sono Manuel figlio di Felice, contento di portar avanti il lavoro di mio padre.
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Emily Dickinson
USA Massachusetts 10/012/ 1830 - 15/05/1886
TEMPESTA
Con un suono di corno
il vento arrivò, scosse l'erba;
un verde brivido diaccio
così sinistro passò nel caldo
che sbarrammo le porte e le finestre
quasi entrasse uno spettro di smeraldo;
e fu certo l'elettrico
segnale del Giudizio.
Una bizzarra turba di ansimanti
alberi, siepi alla deriva
e case in fuga nei fiumi
è ciò che videro i vivi.
Tocchi del campanile desolato
mulinavano le ultime nuove.
Quanto può giungere,
quanto può andarsene,
in un mondo che non si muove! |
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Una pubblicazione proposta fra le tante presenti nel sito |
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La luce è rimasta vuota,
senza più colori, senza più vita,
ed ogni ferita rimane aperta
continuando a sanguinare
come la pioggia scende dal cielo |
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