nelle città più dolci della terra come una rondine passeggera. Lucca era un nido difficile tra le vigne impolverate, in fondo a bianche strade, donde sarebbe traboccata con ali troppo folli pe' tuoi cieli molli, Toscana, antica giovinezza. Malcerta ebbrezza, malcelata infanzia lungo le case di Lunata sfiorate in un tram accanto al guidatore, la morte è questa occhiata fissa ai tuoi cortili che una dice sorpresa facendosi solecchio dalla soglia: è nata primavera, sono tornate le rondini. Piero Bigongiari - Le mura di Pistoia
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