Piromani

Ceneri. Restano solo quelle dal fuoco di alberi antichi. Un cerino tra dita contratte dall’odio per uccidere quel che prima respirava, correva, nasceva libero cinguettava al colore sotto il cielo dei boschi. Perchè? Perchè? Mai torto peggiore può essere contro noi stessi: nulla capiremo se cenere dovremo diventare.

Elisabetta Robert