Autunno

Sui ricci attenti e sui vigneti, sui clivi d'uve, soffia leggero il sogno, e dolce. E' il tempo il padrone dei miei passi non il vento, non l'umore dei lecci e delle acacie. Mite l'inverno gioca (a San Martino) alle stagioni, che alla vita intenta sfuggono, una sull'altra, invano.

Enrico Contessotto