Tutto il giorno passai coi contadini.
Altro non feci che vederli fare.
La sera la vergogna ai colmi vini
mi prese: alla taverna cosa stavo io a fare?
Isolato, in un angolo, oh sul muro
leggo atterrito e attratto: Ģil nostro Sandro
poeta fa l'amore di sicuro,
č sempre solo muto come un muloģ.
Senza fiato rimango, ormai felice
di quel che il muro, a me tacendo, dice.