CAMPI VERDI

Brulica nell'erba alta l'anima eterna del prato; s'anima del frinire distratto di cicala, la fila delle formiche sulla ghiaia. Così familiari, stasera, a questi sensi si perdono le mie giornate tristi in quelle che ricordo più felici. Così familiare e densa è alle pendici dei monti l'ombra della sera senza poesia, senza divagazioni o contrattempi. Non appare di lontano alcuna via che mi scampi a questi campi verdi.

(12-08-2003)