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Nobile è la nostra storia e tragica Come la maschera di un tiranno Nessun dramma fortunoso o magico Nessun particolare indifferente rende il nostro amore patetico E Thomas de Quincey nel bere L'oppio veleno dolce e casto La povera Anna andava sognando Passiamo passiamo poichè tutto passa Indietro io mi volterò sovente I ricordi sono corni da caccia Il cui clamore smuore nel vento |