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Fumi ogni Orgoglio della sera, Torcia spenta con una scossa Senza che al fine soprassedere L'immortale alito possa! La stanza antica dell'erede Di tanta gloria ricca e morta Piů tepore pur non avrebbe S'egli apparisse dalla porta. Necessari orror del passato Come un artiglio che s'appende Al sepolcro denegante, Sotto un greve marmo isolato Nessun altro fuoco s'accende Che la mensola folgorante. |