Fanciulle, voi siete barchette
avvinte alla proda del Tempo.
Per ciò, quel pallore vi sbianca.
Immemori, inconscie
sognate donarvi alla brezza
per prendere il largo, sul lago.
A volte, d'un tratto, dal lido,
un colpo di vento v'investe,
tendendo gli ormeggi;
... e v'innamora di sé.

"E adesso, sorelle, bei cigni siam noi
che a canapi d'oro sospese
rechiamo per l'onde
- su bianca conchiglia - le Fiabe".